Tutto è finito

Caldò un silenzio strano. Si placò tutto il fragore della battaglia. Il suono della sconfitta.

Il nemico prese le nostre prime linee e quelli di noi che ancora respiravano — almeno noi che eravamo lì e non dall'altra parte solo per la sfortuna che quel maledetto 18 luglio ci avesse colto dove ci colse e non altrove. Anche se intuisco che la nostra sorte non sarebbe stata molto migliore.

Ce n'era uno che ancora ci arringava a continuare a sparare. Finché «non resti in piedi nemmeno un fascista». Era il commissario politico. Non riuscì a finire il discorso. Una pallottola gli trapassò la tempia, ma non arrivò dai nostri catturatori. Non fui io; sono anni che odio questo maledetto Mauser più di quel figlio di puttana.

Mi preparavo a mettermi le mani sulla testa e ad arrendermi. Qualunque cosa abbiano intenzione di farci gli insorti, non può essere peggio di quello che abbiamo vissuto in tutto questo tempo. O forse sì, ma a questo punto non mi importa. Siamo riusciti a svegliarci da questo incubo, anche se so bene che stiamo per iniziarne un altro.

Tre compagni alla mia sinistra, vedo cadere un fucile da cui esala ancora un filo di fumo. Senza dubbio ha smesso di sparare dopo tutti gli altri. Già so chi è stato. Quando tutto questo sarà finito, dovrò offrirgli un bicchiere di vino.